Подвиг - удел дураков.
читать дальшеСолнце медленно опускалось за горизонт.
Я сидел у костра, запахнувшись в плащ и думая о предстоящем бое. Воображение любезно рисовало красочные картины нашей победы или нашего поражения. О последнем думать не хотелось, но неприятные образы упорно не желали уходить. Меня бил озноб, и я никак не мог успокоиться.
Мой первый бой. Чем он кончится? Смогу ли я противостоять силе смерти? Мне ведь всего лишь 17. Черт, я не хочу умирать! И что с того, что меня с детства приучали к клинку? Я ни разу не убивал…
Быстро темнело, а я все сидел и, нервно, теребил край плаща. Казалось, что за моей спиной стоит Смерть, в развевающемся саване, и смеется, поскрипывая белой челюстью.
-Эй, парень!
Я вздрогнул, когда мне на плечо легла чья-то рука, и обернулся. Рядом стоял старый солдат с кружкой в руках.
Я обвел его нервным взглядом и снова уставился в огонь.
-Да не переживай ты так! Лучше выпей это, - он сунул мне в руки горячую кружку с вином и присел рядом. – К тому же новичкам везет. А иногда последний крестьянин, ни разу не державший в руках оружие, выходит из боя живой и невредимый. А что уж говорить о таком умельце, как ты?
Солдат усмехнулся, похлопал меня по плечу и встал.
-Ты пей, пей. И ложись спать.
Я выпил содержимое кружки двумя большими глотками, боясь все расплескать из-за дрожи в руках. Теплая влага потекла внутри, успокаивая и согревая. Запахнувшись в плащ, я уснул у костра.
-Молодец! Давай еще раз! Так. Так! Защита. Ответ. Молодец. Давай еще разок! И еще! Молодец. Да у тебя талант. Ты схватываешь все на лету. Тебя ждет большое будущее мастера клинка!
Мне снился сон-воспоминание о моем детстве, когда я только учился фехтовальному искусству, но уже мечтал о боях и подвигах.
Сон был легкий, невесомый, заряжающий энергией и наивным детским восторгом. И это настроение осталось со мной, даже когда меня разбудил бой барабанов и даже когда начался бой…
Горят костры, факелы, освещая заревом угрюмое ночное небо, затмевая луну. Бегут люди, скачут лошади, блестят клинки, ловя свет огня и луны. И я на коне с зажатым в руке мечом, освещенный всполохами пламени за спиной и ночным светилом над головой, чувствую себя ангелом войны, забирающим души и жизни неверных, посмевших напасть на хранимую мной землю.
Но проходит время, проходит эйфория боя, появляется ярость битвы, начинает болеть ладонь, натертая рукоятью меча…
Восток обагрился лучами восходящего солнца. Во тьме под копытами коней начинают проявляться силуэты павших, разбитые головы, боль, кровь, смерть. До моих ушей начинают доноситься звуки боя и крики за моей спиной: «Отступаем! ОТСТУПАЕМ!!!»
Я замираю в недоумении, и мой взгляд падает на того старого солдата. Молния клинка, брызги крови, его мертвое тело на земле. И крики… крики… призывы к отступлению…
Кто-то уже бежит назад, и ему стреляют в спину; кто-то продолжает ожесточенно биться… И я тоже бросаюсь в бой, поднимая над головой клинок.
Я смогу, я изменю ход битвы, я отомщу им! Удар, еще удар, горячие капли попадают на мое лицо, как благословенный дождь.
Блик на оружии врага, взмах.
Как красив его меч с алыми разводами на клинке.
Я не успеваю нанести удар. Мой конь оступается. Стремительно приближается измятая трава. Даже не замечая боли падения, мгновенно перекатываюсь на спину.
«Глупое животное!»
Пытаюсь подняться, нашарить меч и снова в бой… в битву… на смерть…
Но мир вдруг замирает, тело не слушается, дрожащие пальцы еле дотягиваются до шершавой и скользкой рукояти меча.
…Багровый узор на клинке… алые капли на трясущихся руках и обветренном лице…
И я понимаю, что кровавые цветы на стали врага – это мой подарок Смерти… принятое ею предложение… первая и последняя встреча…
Меня бросает в жар и через миг в озноб. Мне становится холодно и безразлично. Я смотрю на восточное зарево, которое затмевает яркость огня, и на синеву почему-то бледнеющего неба, заволакиваемого серой непроницаемой пеленой.
Я смотрю в небо словно вечность, почти не замечая, как впускаю в свое тело смертный холод, как все, что было в этом мире, медленно уходит в недосягаемую даль… и синева неба, спокойно глядящая на меня… и старый солдат, лежащий рядом… и меч, измазанный еще теплой кровью и сжимаемый моими уже окоченевшими пальцами… лишь душная, промозглая, серая пелена…
Написано по песне:
Я сидел у костра, запахнувшись в плащ и думая о предстоящем бое. Воображение любезно рисовало красочные картины нашей победы или нашего поражения. О последнем думать не хотелось, но неприятные образы упорно не желали уходить. Меня бил озноб, и я никак не мог успокоиться.
Мой первый бой. Чем он кончится? Смогу ли я противостоять силе смерти? Мне ведь всего лишь 17. Черт, я не хочу умирать! И что с того, что меня с детства приучали к клинку? Я ни разу не убивал…
Быстро темнело, а я все сидел и, нервно, теребил край плаща. Казалось, что за моей спиной стоит Смерть, в развевающемся саване, и смеется, поскрипывая белой челюстью.
-Эй, парень!
Я вздрогнул, когда мне на плечо легла чья-то рука, и обернулся. Рядом стоял старый солдат с кружкой в руках.
Я обвел его нервным взглядом и снова уставился в огонь.
-Да не переживай ты так! Лучше выпей это, - он сунул мне в руки горячую кружку с вином и присел рядом. – К тому же новичкам везет. А иногда последний крестьянин, ни разу не державший в руках оружие, выходит из боя живой и невредимый. А что уж говорить о таком умельце, как ты?
Солдат усмехнулся, похлопал меня по плечу и встал.
-Ты пей, пей. И ложись спать.
Я выпил содержимое кружки двумя большими глотками, боясь все расплескать из-за дрожи в руках. Теплая влага потекла внутри, успокаивая и согревая. Запахнувшись в плащ, я уснул у костра.
-Молодец! Давай еще раз! Так. Так! Защита. Ответ. Молодец. Давай еще разок! И еще! Молодец. Да у тебя талант. Ты схватываешь все на лету. Тебя ждет большое будущее мастера клинка!
Мне снился сон-воспоминание о моем детстве, когда я только учился фехтовальному искусству, но уже мечтал о боях и подвигах.
Сон был легкий, невесомый, заряжающий энергией и наивным детским восторгом. И это настроение осталось со мной, даже когда меня разбудил бой барабанов и даже когда начался бой…
Горят костры, факелы, освещая заревом угрюмое ночное небо, затмевая луну. Бегут люди, скачут лошади, блестят клинки, ловя свет огня и луны. И я на коне с зажатым в руке мечом, освещенный всполохами пламени за спиной и ночным светилом над головой, чувствую себя ангелом войны, забирающим души и жизни неверных, посмевших напасть на хранимую мной землю.
Но проходит время, проходит эйфория боя, появляется ярость битвы, начинает болеть ладонь, натертая рукоятью меча…
Восток обагрился лучами восходящего солнца. Во тьме под копытами коней начинают проявляться силуэты павших, разбитые головы, боль, кровь, смерть. До моих ушей начинают доноситься звуки боя и крики за моей спиной: «Отступаем! ОТСТУПАЕМ!!!»
Я замираю в недоумении, и мой взгляд падает на того старого солдата. Молния клинка, брызги крови, его мертвое тело на земле. И крики… крики… призывы к отступлению…
Кто-то уже бежит назад, и ему стреляют в спину; кто-то продолжает ожесточенно биться… И я тоже бросаюсь в бой, поднимая над головой клинок.
Я смогу, я изменю ход битвы, я отомщу им! Удар, еще удар, горячие капли попадают на мое лицо, как благословенный дождь.
Блик на оружии врага, взмах.
Как красив его меч с алыми разводами на клинке.
Я не успеваю нанести удар. Мой конь оступается. Стремительно приближается измятая трава. Даже не замечая боли падения, мгновенно перекатываюсь на спину.
«Глупое животное!»
Пытаюсь подняться, нашарить меч и снова в бой… в битву… на смерть…
Но мир вдруг замирает, тело не слушается, дрожащие пальцы еле дотягиваются до шершавой и скользкой рукояти меча.
…Багровый узор на клинке… алые капли на трясущихся руках и обветренном лице…
И я понимаю, что кровавые цветы на стали врага – это мой подарок Смерти… принятое ею предложение… первая и последняя встреча…
Меня бросает в жар и через миг в озноб. Мне становится холодно и безразлично. Я смотрю на восточное зарево, которое затмевает яркость огня, и на синеву почему-то бледнеющего неба, заволакиваемого серой непроницаемой пеленой.
Я смотрю в небо словно вечность, почти не замечая, как впускаю в свое тело смертный холод, как все, что было в этом мире, медленно уходит в недосягаемую даль… и синева неба, спокойно глядящая на меня… и старый солдат, лежащий рядом… и меч, измазанный еще теплой кровью и сжимаемый моими уже окоченевшими пальцами… лишь душная, промозглая, серая пелена…
Написано по песне:
17.02.2009 в 22:30
Пишет Альвар:*разгребая записную книжку*
*кстати, Ранма - с твоей подачи листаю старые записи))*
Баллада о первом бое.
Во тьме растает вечер золотой.
А завтра бой. Твой самый первый бой.
Ты у костра взволнованно притих,
Чуть нервно плащ потертый теребя.
От боя ждешь победы - для своих,
Ну и конечно славы - для себя.
А для кого-то и последним будет бой...
Но веришь ты, что разминется смерть с тобой.
Ты с детства каждый понимал клинок,
И в поединке ты любил кружить.
А завтрашний рассвет по-новому далёк.
Все до него надеются дожить.
А кто-то всё-таки укроется землёй...
Но не с тобой случится это, не с тобой!
... Бледнеет небо, и багрян восток,
Ладонь натерла рукоять меча.
Твоею кровью расцветет чужой клинок -
Что путь окончен, не заметишь сгоряча!
Вдруг удивишься. что споткнулся конь,
И так близка избитая трава...
И лишь на догорающий огонь
Бледнея, смотрит неба синева.
URL записи*кстати, Ранма - с твоей подачи листаю старые записи))*
Баллада о первом бое.
Во тьме растает вечер золотой.
А завтра бой. Твой самый первый бой.
Ты у костра взволнованно притих,
Чуть нервно плащ потертый теребя.
От боя ждешь победы - для своих,
Ну и конечно славы - для себя.
А для кого-то и последним будет бой...
Но веришь ты, что разминется смерть с тобой.
Ты с детства каждый понимал клинок,
И в поединке ты любил кружить.
А завтрашний рассвет по-новому далёк.
Все до него надеются дожить.
А кто-то всё-таки укроется землёй...
Но не с тобой случится это, не с тобой!
... Бледнеет небо, и багрян восток,
Ладонь натерла рукоять меча.
Твоею кровью расцветет чужой клинок -
Что путь окончен, не заметишь сгоряча!
Вдруг удивишься. что споткнулся конь,
И так близка избитая трава...
И лишь на догорающий огонь
Бледнея, смотрит неба синева.
@темы: Творчество
-
-
23.02.2009 в 21:52И, кстаи.. я не шутил насчет подписанного подарочного экземпляра книги) Обещаешь?
-
-
24.02.2009 в 12:53обещаю!
только сомневаюсь, что будет что дарить)))
-
-
24.02.2009 в 20:53а ты не сомневайся.
была бы цель.