читать дальшеБой. Кровь. Смерть. Боль. Сталь. Огонь. Крик. Оборачиваюсь. Отблески пламени играют на окровавленном клинке. Рот распахнут в уже беззвучном крике, взгляд затуманен болью. Он стоит странно изогнувшись. Пронзивший его тело насквозь меч врага не дает упасть. Быстрый блеск стали. Всплеск крови. Его тело падает на землю. Кидаюсь к нему, натыкаюсь на кого-то, не успеваю отвести удар. Боль. Холодная, пахнущая кровью земля. По щеке катится горячая слеза. Прости меня… Тишина. Просыпаюсь. Сон. Снова, тот самый сон. Снова та самая битва, в которой я теряю единственного друга. Раз за разом, оно повторяется, не давая забыть. Мы тогда проиграли. Погибли почти все. Я выжил. Зачем? Чтобы помнить? Чтобы помнить, сколько мы вместе прошли? Сколько перенесли. Чтобы помнить, что значит подставить другу плечо. Что значит подняться оперевшись на дружескую руку. Чтобы помнить всех тех, кто погибал рядом с нами. За кого мы пили, поминая, кого даже не знали порой. Но и тогда стакан слегка дрожал в руке… Чтобы помнить его задорную улыбку, прямой взгляд, уверенность в себе, желание идти вперед. И в самые тяжелые минуты его голос, произносящий одну и ту же простую фразу: Эй, держись! Но от этих слов хотелось встать… стиснуть зубы и встать, как бы больно и тяжело ни было… Чтобы помнить, как я жестоко и глупо обидел его тогда, перед битвой. Чтобы винить себя всю жизнь потом. Зачем я выжил? Чтобы что-то изменить? Как? Этот сон мне снится перед тем, когда произойдет что-то важное. Но я каждый раз не успеваю, не могу, не умею. И ненавижу себя за это. Прости меня… Поднимаюсь. Собираю вещи. Беру свой меч. Ухожу. Я не умею жить, когда хорошо. Мне просто нужен бой. Там все намного проще. А кровь искупает многие грехи… даже вину.